lundi 21 mai 2012
Tu quoque mi fili
En
m’assoupissant au salon vendredi après-midi, un peu désœuvré, j’ignorais m’enfoncer
dans un affreux songe prémonitoire. M’y est apparu celui qui pourrait être mon
fils – qui l’est à sa manière –, dont l'air benoît m’évoque, comme on sait,
l’apôtre au nom de gare aimé du Seigneur. De manière inhabituelle, son regard
semblait me fuir dans l’ombre d’une capuche alors qu’un rayon oblique, descendu
du Ciel, faisait luire dans sa dextre la lame ensanglantée d’un énorme
poignard. Je crus d’abord à l’horreur d’un suicide mais, grâce au Ciel, la bure
de son duffle-coat était immaculée ! Puisqu’il n’avait point attenté à ses
jours, qui venait-il donc de suriner et à quelle fin ? La joie m’envahit
d’un coup la poitrine à l’idée qu’il pût s’agir de mon agasse pour lui piquer
son portefeuille, mais je déchantai aussitôt en apercevant l’oiseau de
malheur perché sur son épaule, un large sourire au bec.
Dans
l’instant qui suivit, un hurlement terrorisa Denise, paisiblement occupée près
de moi à son tricotage digital. Réveillé par mon cauchemar, horrifié, suant,
soufflant, je continuais de me tâter le flanc avec angoisse, persuadé d’y
trouver deux trous rouges au côté droit. Rimbaud, tombé à mes
pieds, est un compagnon que je déconseille aux amateurs de siestes paisibles.
Quand, encore troublé, je pris en début de soirée le préfet au téléphone,
j’étais loin d’imaginer qu’il allait me replonger dans le songe intrigant qui
continuait de me hanter, comme si notre proximité affective l’eût doué de
télépathie. La voix blanche, il m’informa que ma dame de pique venait de
changer in extremis de monture pour lancer l’assaut final de mon siège au
Palais Bourbon. « Sa suppléante s’évinçant », me dit-il... « Non,
pas lui ! » m'exclamai-je sans le laisser finir. « Mais non, attends,
poursuivit-il ! Euh… enfin… si : sa suppléante se retirant, si tu préfères,
elle a enfourché le premier destrier de la communauté urbaine pour rejoindre au
galop la préfecture, avant l’heure fatidique du dépôt des candidatures. »
Abattu, je me laissai choir dans mon fauteuil, non sans avoir d’un
coup de pied envoyé Rimbaud à l’autre bout du salon, ses pages voletant dans sa course telles
les ailes d’un oiseau de mauvais augure ! Ainsi donc, mon cher et fidèle Brutus aurait
décidé de m’envoyer finir ma saison politique en enfer, lieu de damnation où, enflammée,
l’éternité dit-on ne connaît ni cerises ni hivers ! César aveuglé par l'amour
paternel, jamais je n’aurais pensé que le fils impatient, par moi éveillé et formé
à la res publica, pût un jour nourrir un projet parricide. Et mon
inclination demeure aujourd’hui de n’y point croire, tant je ne puis imaginer
qu’il envisage d'utiliser mon siège parlementaire comme un tremplin, vers l’ultime
conquête qui serait dans deux ans mon coup de grâce ! Incapable de me trahir, il est forcément
l’instrument innocent de ma gazza ladra, après qu'elle se fut immiscée
par effraction au conseil des ministres, à seule fin d’y obtenir ma
perte !
Denise m'ordonne de rester calme en feignant de n’avoir point flairé la manœuvre, et
d’imaginer plutôt la parade, au lieu de geindre comme le vieillard que je pourrais
rapidement devenir à mon âge, si je continue de ruminer des chimères, miné par
l’humiliation, abruti par l’oisiveté, rongé par le ressentiment. Si je décline
comme elle le craint, me confie-t-elle sans prendre de gants, sinon de crin, il est
hors de question qu’elle renonce à son travail pour s’occuper de moi à la
maison : grabataire, elle me « collera » dans un EHPAD où, pour
jouir de sa victoire, suivie d’une meute de micros et de caméras, faussement
affectueuse, ma ministre de tutelle viendra m’offrir des biscuits en me
claquant la bise, une main hypocrite sur mon déambulateur. Enfin je serai sa personne âgée et
ma mairie sa dépendance !
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1 commentaire:
Je me trompe ou ça s'écrit pas comme ça un oeuf à la quoque ?
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