Le plumeau

Jeudi, 12h30. Commencé ce matin à faire quelques cartons au Quai. Éternué en tirant d’une étagère une grosse chemise bleue marquée Libye : l’époussetage semble aussi efficace ici que le ménage que nous avons fait à Tripoli... Pensé en me mouchant à une maxime que je crois de Vialatte : « L’homme n’est que poussière, c’est dire l’importance du plumeau. » Depuis la crise, le plumeau se fait rare dans les ministères où l’homme-poussière craint surtout les grands coups de balai. Ainsi, dans à peine plus de quinze jours, les Françaises et les Français procéderont-ils à leur grand nettoyage quinquennal de printemps. Les augures sont formels : nous ne retrouverons dans les urnes du 6 mai que les cendres déjà froides de Rikiki. Comment l’amour que nourrissaient avec moi les Françaises et les Français pour ce grand séducteur a-t-il pu se consumer en un seul lustre ? Au-delà du mystère qui m’intrigue, c’est pour la France un bien terrible drame. A propos, qu'est devenu le plumeau de ma grand-mère avec quoi je me faisais dans les Landes un joli chapeau d’Indien ?

Jeudi, 23h30. Depuis Paris, Denise a dépêché en fin d’après-midi une amie sûre dans une banlieue populaire de la rive droite de notre agglomération provinciale. Pour son premier voyage en tramway de l’autre côté de l’eau, notre exploratrice téméraire avait pris soin d’acheter chez Emmaüs quelques frusques de camouflage, avant de s’aventurer sur ces terres hostiles et dangereuses, rendues incroyablement boueuses par un ciel incontinent. Quel était l’objet de sa périlleuse mission, me demanderez-vous ? Espionner pour nous un candidat à la présidentielle que nous nommons secrètement « L’ami mollette », non en raison d’un patronyme qui rappelle vaguement une façon de fromage mais parce qu’il est hélas l’homme-clé du scrutin. Quand elle a appelé Denise vers 21h00 pour lui faire son rapport, on eût dit que cette pauvre femme aveugle venait de rencontrer le Christ qui lui avait ouvert les yeux ! A l’entendre exulter, ce Jésus socialiste aurait écarté les bras pour chasser les nuages, faisant apparaître un soleil radieux qui, comme par miracle, ferma d’un coup tous les parapluies. J’y vois un très mauvais présage pour son adversaire qui, depuis cinq ans, n’offre avec constance que des pépins aux Françaises et aux Français !

Vendredi, 10h00. Mon Dieu tous ces sondages encore, aussi bloqués au second tour que mes résolutions sur la Syrie à l’ONU ! Et le spectacle pénible de ces enfants prodigues que nous avions recueillis et nourris à notre sein ! Les uns après les autres ils annoncent leur demande d’asile ou leur retour au bercail du socialisme… Faut-il attendre la défaite et l’humiliation ou, comme eux, sans vergogne, nous laisser porter vers bâbord par la vague qui menace de nous anéantir ? Devrai-je bientôt, pour sauver ma peau, annoncer solennellement mon soutien à une infâme pie voleuse aux législatives ? Me faudra-t-il avec ma reddition solliciter sa suppléance, dans le fol espoir qu’elle accède un jour au banc des ministres ? Soyons francs : même si je ne perdais pas mon siège à l’Assemblée en juin, une loi inique m’en priverait hélas dans deux ans quand je convoiterai un quatrième mandat municipal. A moins que – coup fatal, suprême injure ! – je ne fusse chassé de la mairie par notre brouillon cub, avec un doux sourire d’apôtre au nom de gare ! Ô Dieu, pussiez-vous m’épargner telle infortune ! Je vous implore de me donner encore une décennie, comme vous le fîtes au Général à mon âge pour qu’il sauvât la France ! Laissez-moi être enfin, à 67 ans, digne de sa grandeur, digne de son destin !

Vendredi, 13h00. On me rapporte au déjeuner que Razibus aurait fait ce matin son mea culpa sur Radio Luxembourg, penaud de n’avoir pas mis en 2007 « assez de solennité dans son action », faute de saisir « la dimension symbolique du rôle de président ». On dirait d’une confession d’enfant sur l’échafaud pour être absous de ses péchés, au moment de tendre son cou blanc à la lame ! A ce propos, nouvel appel de la fameuse copine de Denise à l’instant : elle évoque une lame de fond ! C’est décidé : elle offrira sa voix dès le premier tour au chasseur de nuages, qu’elle a revu cette nuit dans un rêve en grand chef indien à plumes, vainqueur d’un hargneux petit cowboy, étonnant sosie de Joe Dalton. Après avoir voté, faire absolument un saut dimanche à Hossegor pour essayer de retrouver, dans un placard ou au grenier, ce fichu plumeau de ma grand-mère que je m’attachais avec ma ceinture derrière le crâne…